::: Los sueños son especies en extinción cuando el polvo arrasa las entrañas de la superficie. Los sueños son espigas sueltas, de escollos que vuelan en las sombras de la aurora. Los sueños son preámbulos a lo llevadero de la tundra hasta el escueto mundo de luz y calor. Los sueños evocan cantos de luciérnagas en sombras llanas y escamosas. Los sueños son grillos estupefactos, en el sublime ocaso de mil formas (de tenues colores). Los sueños son luces de neón, en aumento de crecientes especies. Los sueños son candelabros, apagados y oscuros, en su propio silencio. Los sueños son pesados, y se escabullen en la hora del alcohol y de la miel, y del despertar y ver que la realidad es y a sido siempre el camino que hay que seguir hasta alcanzar lo soñado :::
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NO es en vano, que la especia de las cosas va mutando; en la causa de las mil verdades o las verdades que fueron y que están. Por eso el tiempo arremete (siempre lo hace), en un bramido impersonal. Etéreo. Inverso. Por eso cada sintaxis forma parte de un algo; de un eso; de un rubro. Por eso cada momento es metálico. Cada manifiesto es versátil; cada uno y otro y cual.